Por Oscar Vázquez.

La mejor selección del mundo merece el mejor escenario de la historia. Anda “La Roja” empeñada en traer a casa el único título que falta en sus vitrinas. Ganar la copa Confederaciones es un tema menor. Ganarla ante Brasil en Maracaná no.  Reeditar el “maracanazo” 63 años después está en las manos y pies de una generación de deportistas que simboliza un cambio de mentalidad en la sociedad española.

No hace tanto un final agónico de cualquier partido de la selección española terminaba en llanto. Era el tiempo de las decepciones. De los penaltis fallados, de goles fantasma , errores a puerta vacía y narices rotas. Tiempo de derrota,  frustración y miseria. Si el resultado era cuestión de suerte siempre nos esquivaba. Huyó de nosotros durante décadas hasta que hace cinco años un chaval que jamás había lanzado una pena máxima dobló el pulso al infortunio y provocó un estallido de euforia colectiva.

La noche de 2008 en la que España eliminó  a Italia por penaltis no sabíamos que la fortuna había venido hasta nosotros para quedarse. Fueron muchos quienes lloraron de alegría cuando días después Fernando Torres marcaba el gol del triunfo en la final ante Alemania. Lloraban convencidos de que ese triunfo era sólo un paréntesis en medio de un erial huérfano de alegrías. España se echó a la calle orgullosa de unos tipos que además de buenos futbolistas parecían buena gente. Y así  fue como gracias  a Iker, Xavi, Xabi Alonso, Busquets, Iniesta, Torres, Villa y compañía comenzamos a soñar. Se acercaba el mundial y recordábamos nuestra niñez cuando cualquier partido en el patio del colegio servía para imaginar cómo sería el gol que nos daría la copa del mundo. De pequeños soñábamos con la ingenuidad de lo que éramos: niños. Recuperamos esa candidez a medida que “La Roja” daba un paso adelante. Se levantó del traspié ante Suiza y pudo con Honduras. Y después con Chile. Llegaron entonces Paraguay y Portugal. Y pudimos con la Alemania de Merkel. Y un buen día del mes de julio de 2010 nos sentamos ante el televisor rodeados de banderas , bufandas y pinturas de guerra. Y tras una larga agonía pudimos decir, con lágrimas en los ojos,  aquello que soñamos durante toda una vida: “Papá, somos campeones del mundo”

Iniesta entró en la historia y terminó de disipar todos los fantasmas que perseguían a varias generaciones de perdedores. Desde entonces, lo confieso, nuestra actitud es otra. Muy distinta pese a la voraz crisis y los seis millones de parados. Ponemos la tele, nos sentamos y esperamos  a que los nuestros hagan su trabajo. Da igual que enfrente esté la tetracampeona Italia o que volvamos a jugar a la ruleta rusa con los penaltis. Da igual quien tire y quien pare. Da igual que el penalti decisivo lo lance un tipo que jamás lo había hecho antes. Da igual porque volvemos a sentirnos ganadores. Así veremos la final ante Brasil y ¡qué carajo!, así disfrutaremos pase lo que pase.

No es por agobiar pero vaya «semanita» nos espera. Otra vuelta de tuerca para calmar a los mercados insaciables que están sacando de España hasta el tuétano. Más allá de los contundentes titulares que hablan de la prima de riesgo acercándose a los 600 puntos o del interés de la deuda por encima del 7 por ciento, los españoles  deberían  saber que detrás de los fríos datos está la hipoteca del futuro. Cuando venza la deuda que nuestro país paga para financiarse,- dentro de 3, 4 ó 10 años-, nos daremos cuenta de la magnitud del desastre que se gesta en estas semanas de desgaste permanente en un Gobierno que intenta transmitir una serenidad que no tiene. Andan en Moncloa incrédulos porque no terminan de entender cómo es posible que España esté peor que durante la agonía de Zapatero pese a la batería de medidas y recortes. Creen estar haciendo bien su trabajo y no salen de su asombro. Bastaría echar un vistazo a la prensa escrita extranjera o ver los informativos de televisión en países como Alemania y Reino Unido para desahogarse con un sonoro ¡»eureka»!. Ahí está la clave, señor Presidente. Lejos de casa no se fían de nosotros, de nuestro Gobierno, de nuestras instituciones y de nuestros bancos. ¿Acaso sorprende que tengan dudas de un sistema financiero que permitió la salida a Bolsa de un banco en quiebra?

El escándalo de Bankia no tiene precedentes en la historia de nuestro país. Alguien podrá recordar lo de Banesto, Caja Castilla La Mancha o la CAM. Bancos y cajas pésimamente gestionadas por la infame influencia de los Partidos. Pues bien, esas direcciones de políticos metidos a becarios de banqueros no llegó, ni por asomo, tan lejos. La Bankia de Rodrigo Rato, Olivas o el ex ministro Acebes falseó balances para engañar a los mercados y lo que es peor a cientos de miles de accionistas que han perdido cerca del 80 por ciento del valor invertido.

Uno se pregunta varias veces al día qué pasó por la cabeza del hombre en el que se personalizaba el milagro económico de la España de la primera década  de siglo. Rato, de héroe a villano. De disfrutar del poder con mayúsculas a conocer la cara más miserable del sistema. De su despacho en Washington y su candidatura frustrada a presidente del Gobierno a un largo «via crucis» judicial que le va a desgastar tanto como a sus compañeros de Partido. ¡Lo que le faltaba a Mariano Rajoy! Tiene que bregar con el daño colateral del caso Bankia, -más bien caso Rato-Acebes-, en medio de una tormenta financiera que le obliga a tomar medidas duras, muy duras. Se da por hecho que los funcionarios se quedarán sin una paga extra. Se da por hecho que habrá menos empleo público. Se da por hecho que se retrasará la edad de jubilación. Y se da por casi hecho que habrá subida del IVA. Si además de todo esto se aplicara el sentido común otro gallo cantaría… . Nos enteramos ahora de que los presos catalanes tienen cinco comidas al día. ¿En cuántos hogares españoles se come cinco veces al día ? Y nos enteramos que un etarra se va de Cádiz al País Vasco para hacerse una prueba de fertilidad que podía hacerse a escasos kilómetros de la cárcel ….

EL HOMBRE DEL SENTIDO COMÚN

La política española pide a gritos su Vicente del Bosque particular. El señor de la inteligencia serena. Honesto, trabajador, discreto, leal. Una frase define al hombre capaz de reconstruir sin traumas lo que algún aprendiz de líder se empeñó en destruir  a base de gestos, declaraciones y estrategias torticeras. Dice el bueno de Don Vicente. «Somos tan afortunados que hasta tenemos un hijo con síndrome de Down». Se llama Álvaro y es tan inteligente que sabe muy bien quienes son los hombres sin los que España no sería ni campeona de Europa ni del mundo. Álvaro tiene predilección por Iker Casillas y por Xavi Hernández . Dos tipos inmensos a los que necesitan del Bosque, » la Roja» y España.

Una hermosa foto de la celebración a pie de campo en Kiev pasó bastante inadvertida. Iker y Xavi abrazados. Uno con la bandera de España. Otro con la senyera. Amigos, compañeros y profesionales. El ejemplo de que juntos podemos. No tienen el balón de oro ni puñetera falta que les hace. Ellos, por fortuna para todos nosotros, juegan a otra cosa.

Apenas cuatro palabras son comprensibles en los programas matinales de la televisión polaca. Presentadores, reporteros y contertulios repiten, una y otra vez, Hiszpania, «magiano ragoy» y Bankia. Los griegos han votado por las formaciones que apuestan por el euro y el debate político se centra sólo en España. La prima de riesgo y los intereses que pagamos por el dinero que nos prestan se dispara y el pánico a la intervención total de nuestro país se extiende como un reguero de pólvora. España ya es el verdadero problema del euro. El resquicio por donde se pueden colar quienes algún día soñaron con dinamitar la Unión Europea. Ajenos a esa espiral de pesimismo, un puñado de españoles pueblan las calles de una ciudad medieval situada a las puertas del mar Báltico. Cuentan quienes estuvieron en Gdansk que su autoestima crecía a cada paso que daban. No por los gritos de «yo soy español» o por la demostración patriótica y a veces folclórica de los menos acomplejados.

Les llama la atención que mientras teles, radios y periódicos hablan de España como el apestado de Europa, en las calles polacas los lugareños exhiben con orgullo los colores de una bandera que no es la suya. Niños polacos con camisetas y los colores de «La Roja» a hombros de padres que demuestran un cariño y un respeto reverencial a España. No es un caso aislado. Son muchos quienes van con nosotros porque, pese  a todo, y por mucho que los malditos mercados digan lo contrario, tienen la percepción de que España es un gran país. Animan a una Selección que es la suya sin serlo porque aspiran a jugar como «La Roja» en la misma medida que sueñan con dar el salto a la modernidad que dio España hace más de 20 años.

En tiempos de zozobra y pesimismo nos agarramos al sueño de los chavales del fútbol para convencernos de que somos capaces de salir del atolladero con una mezcla de orgullo, talento y solvencia. No será fácil pero saldremos. Pese a los profetas de la catástrofe y a los especialistas en activar el ventilador de la porquería saldremos adelante.

Cuesta leer, estos días, a quienes escriben con el único afán de restar méritos a un señor y a una generación de deportistas que han dado a su país más que nadie. País de cainitas capaces de cuestionar a quienes devuelven la ilusión a todo un pueblo a base de solvencia, profesionalidad, coherencia y calidad. Ganarán o no pero lo habrán intentado con toda su alma. Apestan quienes critican a Vicente del Bosque sólo porque es capaz de llevar a la Selección española el modelo del Barça. Y no apestan por la discrepancia futbolística siempre respetable. Apestan por un patriotismo trasnochado y caduco que corteja a la ultraderecha. Los chavales del fútbol nos han demostrado que juntos podemos mientras los hooligans del micro y la pluma nos han enseñado el camino a esquivar. Ellos -y ojalá que así sea-, arremeterán el próximo domingo contra los Piqué, Xavi, Javi Martínez y compañía por sacar a pasear sus senyeras e ikurriñas. Ojalá que así sea porque habremos ganado. Los demás estaremos encantados de que esas banderas compartan protagonismo con la española. Esencialmente porque también son las nuestras. Y mientras, en Polonia seguirá sonando el «mamy hiszpanya». «Vamos, España».

Apenas cuatro palabras son comprensibles en los programas matinales de la televisión polaca. Presentadores, reporteros y contertulios repiten, una y otra vez, Hiszpania, «magiano ragoy» y Bankia. Los griegos han votado por las formaciones que apuestan por el euro y el debate político se centra sólo en España. La prima de riesgo y los intereses que pagamos por el dinero que nos prestan se dispara y el pánico a la intervención total de nuestro país se extiende como un reguero de pólvora. España ya es el verdadero problema del euro. El resquicio por donde se pueden colar quienes algún día soñaron con dinamitar la Unión Europea. Ajenos a esa espiral de pesimismo, un puñado de españoles pueblan las calles de una ciudad medieval situada a las puertas del mar Báltico. Cuentan quienes estuvieron en Gdansk que su autoestima crecía a cada paso que daban. No por los gritos de «yo soy español» o por la demostración patriótica y a veces folclórica de los menos acomplejados.

Les llama la atención que mientras teles, radios y periódicos hablan de España como el apestado de Europa, en las calles polacas los lugareños exhiben con orgullo los colores de una bandera que no es la suya. Niños polacos con camisetas y los colores de «La Roja» a hombros de padres que demuestran un cariño y un respeto reverencial a España. No es un caso aislado. Son muchos quienes van con nosotros porque, pese  a todo, y por mucho que los malditos mercados digan lo contrario, tienen la percepción de que España es un gran país. Animan a una Selección que es la suya sin serlo porque aspiran a jugar como «La Roja» en la misma medida que sueñan con dar el salto a la modernidad que dio España hace más de 20 años.

En tiempos de zozobra y pesimismo nos agarramos al sueño de los chavales del fútbol para convencernos de que somos capaces de salir del atolladero con una mezcla de orgullo, talento y solvencia. No será fácil pero saldremos. Pese a los profetas de la catástrofe y a los especialistas en activar el ventilador de la porquería saldremos adelante.

Cuesta leer, estos días, a quienes escriben con el único afán de restar méritos a un señor y a una generación de deportistas que han dado a su país más que nadie. País de cainitas capaces de cuestionar a quienes devuelven la ilusión a todo un pueblo a base de solvencia, profesionalidad, coherencia y calidad. Ganarán o no pero lo habrán intentado con toda su alma. Apestan quienes critican a Vicente del Bosque sólo porque es capaz de llevar a la Selección española el modelo del Barça. Y no apestan por la discrepancia futbolística siempre respetable. Apestan por un patriotismo trasnochado y caduco que corteja a la ultraderecha. Los chavales del fútbol nos han demostrado que juntos podemos mientras los hooligans del micro y la pluma nos han enseñado el camino a esquivar. Ellos -y ojalá que así sea-, arremeterán el próximo domingo contra los Piqué, Xavi, Javi Martínez y compañía por sacar a pasear sus senyeras e ikurriñas. Ojalá que así sea porque habremos ganado. Los demás estaremos encantados de que esas banderas compartan protagonismo con la española. Esencialmente porque también son las nuestras. Y mientras, en Polonia seguirá sonando el «mamy hiszpanya». «Vamos, España».